Um Conto Perdido*

A fumaça se fechava. O círculo estava pronto. Os soldados gritavam. Eu estava pronto.

A duelo havia começado. Como o mais rápido, aproveitei para envolve-lo com a sombra da fumaça que nos cercava e encerrar a disputa rápido. Eu não estava pronto. Meu ataque foi ignorado.

Atônico, me escondi perto de uma pedra do campo de batalha. Mas não fui rápido o suficiente. Então agilmente contorna o obstáculo e me ataca com sua funda. Escapo por pouco. Mas ele zomba de minha cara.

Surpreso, eu contra ataco novamente com as sombras da onde estou mesmo. Nem hesitou. Foi aí que ele clamando por seus deuses investiu em minha direção e me acertou uma lançada em meu torso. Os gritos da multidão só não foram maiores que a minha dor.

Atordoado, me afastei um metro, o envolvi com a fumaça agora com eficiência. Ganhei um tempo, pensei. Errado. Vejo daquela massa negra a ponta da lança novamente vindo em minha direção. Um novo ferimento surge no meu abdomen. A platéia vai a delírio.

Assutado, fico invisível, vou para o centro da arena e conjuro uma bola de fogo ilusória na direção dele. Com o barulho da explosão, ele recua um passo e me saca sua funda e me acerta minha cabeça com uma pedra.

Desnorteado, cuspo meu próprio sangue e o cerco com sombras. O guerreiro é inabalável. Surge mais uma vez daquela névoa escura que formei. O soldado me acerta outra lançada. Ri e debocha.

Desmoralizado, sem forças e até pedindo ajuda aos deuses tento segurá-lo novamente. Não consegui. Era o fim da batalha. Ainda bem, não sei se aguentaria outro golpe.

Exausto, me recolho ao meu grupo para avaliar a gravidade dos ferimentos. Fico apenas escutando o calor da multidão berrando o nome do meu lendário adversário. Govan!

Sobre o autor, Lord Pock Trickfoot é um gnomo ilusionista da casa de Sivis no continente de Eberron que busca pistas para desvendar a profecia dracônica.


* Alguns detalhes podem ter sido alterados pelo fervor da batalha.